al final con la maleta llena de trastos inútiles que deberías haber aprovechado para tirar y te dejas lo más importante, meterte tú para que yo te la lleve y te acompañe hasta el aeropuerto, subir contigo al control de la guardia civil y besarte como un amigo, nada, pensando que estás en una maleta facturada y aturdida por unas cintas invisibles y dunlop, pero tú ahí afuera también y mirarte bien otra vez, la última seguro, muy tranquilos, que tú estás en la maleta y que te vas contigo, que cuando llegues al aeropuerto más allá del cielo atlántico te recogerás y abrirás un poquito la cremallera, y entre montones de camisetas viejas y bragas medio gastadas te verás la cara dormida que yo te he visto tantas veces y tú nunca. ya sé que el amor no es más que una hormona, no sé si exactamente una hormona, pero que se acaba por eso, porque se nos funde en la sangre del mismo modo que tu imagen se pierde en la terminal y ya ni eres tan alta ni tan inteligente.
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